Insomnio

artdelinsomni-05
Art de l’insomnio, by Zael Von Mazon

Es cierto que llevo meses sin poder dormir; deambulo en mi habitación y siento que los minutos y las horas se atragantan en mi garganta. El sabor del tiempo detenido es amargo, es vomitivo, como agua estancada en la eternidad. Es cierto que el insomnio es como una víbora que cada noche cambia de piel para inventar torturas nuevas, nuevos signos que entretienen y entristecen mi intelecto. Es cierto que pienso en ti más de lo debido, que he entregado mi cuerpo y mi alma a ese triste simulacro, a ese patético síndrome del miembro fantasma que es tu ausencia. Sentirte aquí, tan adentro, si tengo una alma y si esa alma puede contener a alguien, seguramente ahí estás tú; pero a su vez no estás, no encuentro tu olor, el aroma de tu cuello, el sabor de tus labios. ¿Qué es ésta contradicción? Una escisión entre la res cogitans y la res extensa; un conocimiento incompleto de ti: eso es lo que me desmorona, lo que ha desmoronado a todos los hombres que buscan el conocimiento completo de lo que completamente es una mujer. No tengo coartada ni ánimo de defenderme; estoy a tus pies, a tu disposición caprichosa; poco a poco me hundo en la nada y sólo tu sonrisa o unas cuantas palabras lastimeras podrían salvarme. Esa es mi humillación. Yo que me creía el poseedor del lenguaje Universal, el velador de la casa del Ser, ahora me quiebro en el suelo como un espejo y cada fragmento, por más que se expanda o se contraiga, no logra reflejar ni siquiera un hombre completo. Poco a poco me vuelvo polvo. Mi humillación es no poder cumplir mi promesa de olvidarte.

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