Un sueño

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The Boxer by Patricia Watwood, 1999

Los miedos yacen en el resplandor del sol. Se cubría la cara con la noche, sin moral ni escrúpulos [que no sirven de nada] se lanzó contra la muerte con cuchillo en mano.
Bebió lo que tenía que beber, comió lo que tenía que beber, fumó lo que tenía que beber. Bebió más de lo que tenía que beber.

Se ahogaron las luciérnagas en su puño

Los murciélagos [llamados el espíritu santo de los infiernos] colgaban con la sangre escurriendo de sus colmillos, no volaban; quedaron placenteramente inservibles colgando como frutos noctívagos en los labios de las ramas de los árboles.
Soñaran los hombres, si soñar le es lícito a esa parvada de animales dogmáticos y estúpidos.
Ya había hecho la tumba del corazón saltarín. [En noches anteriores su corazón se había convertido en un chapulín y saltado varios metros sobre el pavimento.] Ya había incendiado el alma en las llamas de un cigarro que fumaba, mientras estaba recargado en un muro de viento, esperando a la mujer de tacones altos [aptos para aplastar tu voluntad.]

Las estrellas eran yagas en el cielo.

Su mirada era un revólver que acribillaba su alrededor. Sus palabras se manchaban con las letras mojadas que escribían su libertad y su destino.
Tambaleábamos, todos, juntos, con él, el destino. Cáustico resplandor de cicatrices que nos recuerdan quiénes somos y a dónde vamos. Cáustico grito, en el que nos gritábamos, nos arrojábamos fuera como viento y frecuencia, y así gritamos a toda la humanidad, y la echamos fuera como una excreción.

10/11/2007

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