Memorias de un Falocéntrico

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Me gustaba fornicarte mientras leías a Emily Dickinson. Decías que tu cabeza era un funeral. Yo trataba de memorizar en el espíritu la acústica y ritmo de tus gemidos. Me gustaba bombearte hasta caer extenuado y placenteramente vacío a un lado de la cama, o en la alfombra de la sala. A veces lamía muy despacito tus labios vaginales mientras tú leías la Mujer rota de Simone de Beauvoir.

Había ciertas palabras ante las cuales te sonrojabas e incluso te excitabas un poco; por ejemplo, amígdala, ventana, esclerótico, parentesco.

Me gustaba magrearte mientras hablabas a tus amigos de Judith Butler y mis dedos se extraviaran y se encontraban en tus muslos y en tu sexo, mientras las charlas giraban en torno a Antígona, el incesto, Hegel y Lacan. Luego le comentabas a tus amigos que yo había escrito un cuento maravilloso, como si de alguna manera tuvieras que justificar el andar conmigo y mis manos dentro de tu falda. Soy un tipo feo y algunas dirán que incluso repugnante, pero siempre lo entendí todo: la estupidez de tu revolución feminista, tu franca ignorancia y el patetismo propio del desamparo.

Sospecho que andabas conmigo porque andar con el tipo guapo era un contrasentido a tu lucha. No me importa. Yo también me justificaba frente a mis amigos diciendo que era sólo sexo. Y yo no mentí. Nunca te consideré una mujer muy inteligente o culta (leías tres libros al año, todos del mismo tema), sólo te quería coger y lo logré. Seguramente mis dientes aún están marcados en tu culo, esa muestra irrefrenable del poderío masculino.

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