El viento trae

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La noche estrellada de Van Gogh

El viento trae las palabras
las cuchillas afiladas;
dentro de mi pecho
una mandrágora pare silencios
espurios de nada,
aros de fuego y luciérnagas.
ayúdame, dijo un perro,
con un poema en el hocico.
nosotros naufragamos,
nosotros,
besé a la chica freudiana
que tenía la entrepierna ensangrentada
una batalla de desiertos
colisiones imperecederas
la besé y su boca tenía poemas
tenías cuchillas afiladas
tenía palabras
que lentamente se hacían ceniza
en aros de fuego.

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