Planta carnívora

Érase una vez. Había un escritor sentado y garabateando, con toda su alma (si es cierto que la gente tiene alma y que además el alma de los escritores es más gorda y venuda que las almas promedio) algunas palabras que pudieran ser trazos, también, como trazos secretos de una milenaria tradición pictográfica. La intemperie que trabaja del brazo de la realidad, pudre las frutas, los hombres, las casas. La vida es como el sueño de un náufrago en una balsa maltratada. El cielo es la caricatura de otro cielo. Las piernas, gordas y llenas de varices. El escritor bebe una cerveza, podríamos decir que razonablemente fría. El hombre se acostumbra a respirar como el asesino se acostumbra a asesinar. Si se juntara toda la mierda, de toda la humanidad, en un solo día, bastaría para sepultar un país o incluso un continente; no puede ser tan evolucionada una raza que ni siquiera ha aprendido a limpiarse de manera impecable el culo. Yo quiero vivir dentro de la memoria de los árboles, escribe el escritor, yo quiero que mi alma viva dentro del alma de las estrellas, escribe el escritor, yo no quiero vivir esta mierda de vida, de vida de hombre siendo insecto, de insecto siendo hombre. Gregorio Samsa un día se despierta y para su horror, es un estúpido comerciante. El dinosaurio despierta y todavía está comprando cosas que no necesita y que no quiere, pero que alguien le ha dicho que quiere. No soy un revolucionario, los revolucionarios me dan asco. Es sentido común, es lógica básica.
Ningún hombre ni ninguna mujer son más inteligentes que una planta carnívora.

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