Encuentro tu belleza

Encuentro tu belleza en todas las esquinas de mi espíritu, respirando ajenjo, perdida en el laberinto sempiterno de mis palabras, edulcorando las manos que intranquilas te buscan. Encuentro tu imagen rompiendo el cántaro de la tarde, espiando por ventanas secretas, poemas extraños, cervezas frías, un punto de apoyo para mover todo el universo. Encuentro tu desnudez en los burdeles más oscuros de mi imaginación, en los albores de los dioses suicidados, en las lunas secretas, tendida en mi cama, sólo con los tacones puestos y las ganas prontas. Encuentro tu suspiro, el baile de máscaras libidinosas, y entonces eres todas las mujeres con todos los nombres del cielo.
Deja las ventanas abiertas, las cortinas corridas, el vino servido, las ganas puestas. Ven a besarme, a enraizar tu lengua en mi lengua como se dice de ciertos árboles sagrados y tus manos en mis manos, enmarañadas en el aquelarre de la pasión. Sacrifiquemos todo al instante del goce, que no nos importe nada más. Beberé el licor de tu ombligo, de tu sexo; te embestiré tan rico y tan salvaje que me dejarás rasguños en la espalda por el miedo de caer en el vértigo del vacío. La petit mort, susurraras a mi oído como una puta o como una diosa, o como una guerrera amazona y luego lanzarás tus pezones erectos para que me los lama y los chupe y los muerda, entonces tus gemidos serán una composición musical de cuatro tiempos. Deja atrás tus miedos, déjate puestos los tacones altos; te voy a beber, a masturbar, a coger, el cuerpo, el alma, el intelecto, y tus periféricos. Vamos al hotel, la tarde nos sonríe como un diablo travieso, los telones están abiertos y nos invitan a portarnos mal.
La tarde es de un enigmático azul y yo pienso en ti, pienso (perdón por la vulgaridad) en tu culito parado, en la línea de tu espalda, en tu cabello alborotado y en el sonido de tu voz al tener un orgasmo. Muerto por conocer tus fantasías, tus oscuros y retorcidos secretos, allí donde la maldad y el goce confluyen para crear un mismo río místico. Me gusta escribirte (es la confesión) como quien le dispara un chorro de semen en la cara a todo lo que llaman buenas costumbres. Me gusta escribirte y saborearte con el paladar de mi imaginación, recorrer los contornos de tu sombra, besar tus tacones, tus piernas y tus perversiones. Vivir es la experiencia más deleitosa porque sé que estás en el mundo para llenar de poesía las manos de los desamparados. La tarde es enigmático y yo sólo puedo fumar y recordarte, garabatear palabras como quien dispara contra el tedio, como quien te corta las braguitas con una navaja suiza. Yo pienso en ti y pienso y escribo y sueño y muero y revivo, para repetir los pasos que me lleven a tu infierno, para acurrucarme en el calor de tu cuerpo y en el vino de tu boca.
Encuentro tu belleza en todos los puertos, en todos los mares embravecidos, en las noches estrelladas en que antiguos poetas fuman constelaciones en su pipa. Tu erotismo que es alcohol servido de tus labios, y yo como licántropo profesional le aúllo fantásticos cuentos a la luna de tus pechos. Eres la tarde, la promesa de la noche; quiero hacerte un vestido de besos, un jardín con mi lengua que vaya de tu espalda a tus nalgas, de tu pubis a tus pezones duros. Encuentro tu belleza y eres la musa, riquísima como un café a las cinco de la mañana, como una película porno a las cuatro de la mañana, como aquel día en la ducha que indiscriminadamente me toqué pensándote en todas las poses y de todos los modos. Encuentro tu belleza más allá del ardor de la sangre, de la efervescencia de la música, del poder del arte; para desnudarte, para jugar a ser un explorador debajo de tus vestidos, para arrojarme en el precipicio de tus caderas.

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