El día que soñé con la esposa de Juan Villoro

No recuerdo los detalles del sueño y lo que es peor: a menudo lo confundo con otro sueño. El otro sueño sucede en un bar, éste también. En el otro sueño participo en una marcha comunista al lado de una ex novia, pero en ese tiempo no era mi novia y la verdad ni siquiera mi amiga, nunca le había hablado pero siempre me han … Continúa leyendo El día que soñé con la esposa de Juan Villoro

Dos ausencias en un frasco

Ella se miró en el espejo; el espejo estaba vacío. Supo que estaba en el nirvana. Supo que estaba en una Nada, una sensación de bienestar, un éxtasis sin materia. Así que su espíritu, después de tanto tiempo, cayó dentro de su cuerpo. La caída fue un evento cuasieterno. La visión estaba desnuda; su cuerpo también. Los pequeños pechos, con los pezones perforados, estaban erectos … Continúa leyendo Dos ausencias en un frasco

Nuestra historia la escribió el polvo

Nuestra historia la escribió el polvo en el polvo. Somos, a lo mucho, una antología de naderías, el tercer ojo de algún iluminado ciego. Y sin embargo te recuerdo, como una herida secreta en el corazón, como un nudo en la garganta del pensamiento; fuiste verdadera, afilando tus huesos en los colmillos de la noche mientras, entre mis brazos, esperabas la embestida del toro furioso, … Continúa leyendo Nuestra historia la escribió el polvo

El escritor encarcelado

Intranquilidad. Inconsciencia. Bocados de humo que ennegrecen los pulmones de miedo. Angustia. Acaso olvido. Horas martillando un pedazo de roca. Una idea fija como bólido hacia la nada. El puto escozor de sentirse vivo. La patria en la lumbre de las sonrisas. Hígados retorcidos en etílicos suspiros y muertes gangrenadas en las huellas digitales, en los callos de los reos. Estupor por el hocico, ya … Continúa leyendo El escritor encarcelado